DEL ENGAÑO Y RENUNCIA

No eres tú la misma que siempre me ha rodeado ocultándome el camino más claro para llegar al fondo. No eres tampoco la emancipación a que asirse, cuando pasan las brumas en viaje lento de superficie, rozando las mejillas como una confesión de pereza, entre falsos terciopelos y sonrisas ocultas de desfallecimiento. No pretendas envolverme en tus sutiles perfidias mostrándome la mano ensortijada en vedijas de viento, mientras tus ojos fulguran sin sueño, descubriendo el esqueleto frío y seco de su cielo profundo ennegrecido. En el fondo de ti misma los pensamientos yacen bajo las piedras, ocultos como vidrios de color ignorados, y yo siento sobre mi piel sus destellos como aparentes confesiones de un mañana vecino, del hallazgo precioso que me hará romper en sollozos muy fuertes, sobre la tierra abierta a mis culpas más claras. A tu hermosa agonía sin latido. Tú eres, bellísima, como el hermoso monte que se levanta de hierba superflua, escondiendo su rudimentario soporte. Como esas claras lagunas que mienten a los picos de los pájaros un licor para su bello plumón, y que luego no son más que pechos desgarrados, pobre sangre cuajada que se resquebraja en grietas al encuentro de las sedientes suplicaciones. ¡Oh bello encantamiento! Magnífica soledad de mi cuerpo aterido sobre la base recia de la pulimentada realidad, de la impenetrable tirantez de la luna pasajera, que permanece y no rifa su hostilidad para nadie, sino que se me entra por el bolsillo más fácil, sajándome con su disco ligero una exacta cantidad de mí mismo, la justa para perder la preocupación de la aurora y pensar que la estrella es un mar ya sin pájaros que radica en el fondo, como un árbol que floreciese en silencio. ¡Oh hermosura de este destino de sombra y luz!

Yo comprendo que el destino pasajero es echar pronto las yemas al aire, impacientar el titilar de las luces ante la esperanza del fruto redondo que ha de albergarse en el aire, para que este le acaricie sus fronteras, solamente sus límites, sin que su hueso dulce entreabra su propia capacidad de amor, blanco, lechoso, ignorante, y nos muestre sus suspicacias como una interrogación que creciese de alambre hasta rematar su elástica curva. ¿Dónde mi nitidez, mi fondo de verdad, mi bruñido surgir que gime casi en arpa al eólico sollozo de la carne; sin brazos, pero con su lata viva rematada en su signo, enroscada a sí misma como la pensativa quietud de la cobra que ha olvidado la fuerza de sus músculos? Yo tengo un brazo muy largo, precisamente redondo, que me llega hasta el cuello, me da siete vueltas y surte luego ignorando de dónde viene, recién nacido, presto a cazar pájaros incogibles. Yo tengo una pierna muy larga, que arranca del tronco llena de viveza, y que después de darle, como una cinta, siete vueltas a la tierra, se me entra por los ojos, destruyéndome todas las memorias, construyéndome una noche quieta en la que las sendas todas han convergido hasta el centro de mi ombligo. Yo soy un aspa de caminos que me lleva a mí mismo, hincándose en tierra como una flor que creciese hacia abajo, dejando el cielo venturoso en la nuca. Soy, sí, soy la esperanza de luz en mi ser, como el caballo que levanta con sus cascos el camino roto en fragmentos que ya no podrán volver a encontrarse. Si termino ocultando este beso último a la sombra plana que está aquí tendida, no me vais a creer. Dejadme entonces que a la luz de la roja candela crepitante yo recorra los límites con mis labios, repasando las solas fronteras a que puedo alargarme, los filos que no me hieren de este hermoso cuerpo acostado de dos dimensiones.

Acabaré besando las rodillas como un papel para cartas con luto en que escribir mi renuncia, mi despedida última, que no flamee como bandera, sino que permanezca acostada hasta que se seque bajo la brisa templada que estoy sintiendo crecer en las raíces de mis miradas sin punta.